da pantera.

Farrah Fawcett morreu e nem comentei aqui, poxa. A culpa foi do Michael Jackson. A pantera morreu e nossas brincadeiras de infância de ser uma das panteras (a Jill, claro!) também morreram. Todas nós queríamos ser a poderosa, a máxima, a melhor de todas - a Jill. Na minha adolescência, o corte do meu cabelo ficava entre o da Jill e o do David Coverdale. Era um sucesso a minha juba. Ah, era... Os anos 70, definitivamente morreram, bicho. Farrah Fawcett morreu. Mas a escova para fora viverá para sempre entre nós, meninas. Yeah!